叶凌霄瞳孔一缩。

故人猛然抬头，“你的名字？”

“不可能。”叶凌霄摇头，“我五岁就被师傅带走，从未在外露过真名。连宗门档案里，都记作‘无姓之徒’。”

“可它写了。”沈清璃盯着他，“而且不是一次。那段记忆里，那个名字出现了七次，每次写完，底下就多一堆白骨。”

故人沉默片刻，将帛书摊平在石面，用晶石描摹其中一道符文轨迹。线条延伸到边缘时，突然扭曲成一个熟悉的形状——正是叶凌霄佩戴多年的那枚木牌上的纹路。

“你师傅给你的信物。”故人抬头，“他们知道它的来历。”

叶凌霄低头看向胸前挂着的木牌，手指不由自主抚上。这块牌子从小戴到大，从未离身，连他自己都不知其真正含义。

“所以……”他声音低沉，“我不是偶然卷进来的？”

“你可能是关键。”沈清璃看着他，“这场局，从十八年前就开始了。”

故人忽然按住石台边缘，察觉到一丝异常震动。他皱眉，将耳朵贴在暗格内壁。

“还有信号。”他说，“这装置没完全停。它还在往外传东西。”

“传给谁？”沈清璃问。

“不知道。”故人摇头，“但频率和玉简里的节律一致。每隔七息，发出一次微弱脉冲。”

叶凌霄缓缓抬起断剑，剑尖指向密室深处一面未塌的石墙。那里没有任何标记，可他感觉到一股若有若无的牵引力。

“那边。”他说，“墙后面还有空间。”

沈清璃正要说话，忽然身体一僵。银线末端无风自动，轻轻飘起，像是被某种看不见的气息吸引。

她抬头，望向石墙顶部一道几乎不可见的裂缝。

灰尘，正从里面缓缓落下。