也没扔。

他只是，缓缓抬起了头。

目光，落在三道灰影之间。

那空隙，还在。

不是破绽。

是牢笼的门。

他没说话。

没动。

没拔剑。

他只是，看着。

血，从他指缝里，一滴，落下。

砸在青砖上。

碎屑，还捏在他手里。

沈清璃的肩头，血还在流。

银辉，静静流淌。