他把剑横得更稳，继续往前。每一步都慢，但没停。沈清璃跟在后面，右手短刃始终朝外，眼睛扫着两侧。雾里又有动静，这次是声音，像是有人在低语，内容听不清，但节奏像极了小时候村口老人念经的样子。她小时候听过，母亲病重时请人来驱邪，就是这种调子。

她咬住下唇，用力到出血。

痛感压住了那声音。

她伸手拍了下叶凌霄的肩膀，两下，短促有力。这是他们之前定的暗号：我在，继续走。

叶凌霄回拍了一下，一下，表示明白。

两人又前行十余步。雾依旧不散，反而更浓。空气变得潮湿，呼吸时肺里像塞了棉絮。叶凌霄的左腿突然一阵麻木，差点跪下去。他单膝点地，靠剑撑住，喘了两口气才站起来。沈清璃立刻转身面向他，短刃横起，警戒后方。

“没事。”他说，声音有点哑，“还能走。”

她没说话，只等他站稳，才重新转回去。她的右肩越来越痛，脱臼的地方像是有根钉子在搅。她不敢动它，怕一碰就彻底废掉。她只能靠右臂撑着，一步一步跟着。

雾中又出现了东西。

这次是光。一点微弱的火苗，在远处飘着，不高，像是谁提着灯笼走在路上。那光黄中带青，和灵体的蓝焰不一样，倒像是山夜里常见的松油火把。叶凌霄盯着那光，没动。他知道那不是出口，也不是同伴。可它偏偏照出了雾中的轮廓——一条小道，两旁似有矮树，地上铺着落叶。

他想起八岁那年，第一次随师父进山。那天也是这样的夜，师傅提着火把在前，他背着小包裹在后，走了整整一夜。那条路，和眼前这条，几乎一样。

他闭了下眼，再睁开时，把剑尖指向那光。“别看。”他说，“往前。”

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沈清璃没看。她一直盯着脚下的路。可她听见了声音，这次不是低语，是一个女人在唱歌，调子轻柔，像摇篮曲。她很久没听过了，但记得。那是母亲哄她睡觉时唱的，只有三个音节，反反复复。

她右手猛然收紧，短刃割破掌心。血渗出来，滴在青砖上，发出轻微的“嗒”声。

她往前走了一步，靠近叶凌霄身边。“别停。”她说，“别答。”