叶凌霄猛地抬头：“你就这么走了？什么都不说清楚？”

“我说的已经太多。”黑袍人站在石台边缘，黑袍随风轻摆，“剩下的路，你得自己看。记住——不要信那些太顺的路，不要信那些人人都赞的局。真正的答案，不在典籍里，不在传说中，而在你自己的血里。”

话音落下，他转身，一步踏出石台，身影瞬间融入林间黑暗，再无踪迹。

叶凌霄站在原地，没追，也没喊。他知道追不上。那人来，就是为了说这些话。说完，便不会再留。

风重新吹起，穿过林梢，发出细碎声响。远处启明台的灯火还在亮着，微弱，但没灭。和昨夜一样，可他已经不是昨夜那个人了。

他慢慢转过身，背对着石台，一步步往回走。脚步还是慢，背影佝偻，可肩线绷得比先前更硬。他走过荒草掩径的小路，踩断枯枝的声音一声接一声。

走到老松树下，他停下。没有靠上去，也没有坐下。他就那样站着，望着前方虚空，眼神空茫，却又像盯着某个看不见的东西。

他的右手慢慢抬起，摊开在月光下。掌纹深，皮肤皱，可他看得仔细。他忽然用左手拇指用力划过掌心的生命线，指甲陷进皮肉，留下一道红痕。

血没流出来，可那道印子清晰可见。

他盯着那道痕，看了很久。

然后，他缓缓握紧拳头，指甲掐进掌心，疼得指节发白。他没松手，反而更用力。

远处，启明台的灯火映在他瞳孔里，一闪，又一闪。

风吹过林梢，万叶轻响。草叶微动，石台空寂。

叶凌霄站在树下，一动不动。