不是被反驳的恼怒——

如果是别人反驳他，他也许不会这么难受。

而是一种被"背叛"的错愕。

在他看来，张信的反应，跟那些嘲笑他的官场中人，本质上没有区别。

都是觉得他张麟配不上。

都是觉得他在做白日梦。

都是觉得他一个穷巡检的女儿，不配嫁给皇孙。

什么"跳火坑"，什么"皮之不存毛将焉附"——

说得好听，归根结底，不就是觉得他张麟高攀不起吗？

跟朱敬那些人嘴里说的"沐猴而冠"、"附骥之蝇"，有什么两样？

一股积压了多年的酸楚和愤懑，像被点燃的火药桶，轰的一下在胸口炸开了。

那火不是猛然窜起来的，而是从心底最深处的某个角落，慢慢地、慢慢地往上涌，涌过胃，涌过胸腔，涌过喉咙，最后涌到眼眶里，烫得他两眼发酸。

张麟的脸色变了。

不是愤怒的红，而是一种发青的苍白，像是一张被水浸透后又晾干的纸，又硬又脆。

他慢慢抽回了自己的袖子。

动作很轻，很慢，却带着一种决绝的意味，像是抽出了一把插在鞘里的刀。

袖子从张信手里滑出去的时候，布料摩擦发出细微的"嘶"声，在寂静的角落里格外清晰。

"我不是功臣之后。"

张麟的声音很平，平得像一潭死水，没有波澜，没有起伏，可每一个字砸在地上，都带着沉甸甸的分量：

"不像你们这些人，含着金汤匙出生，祖上有荫庇，官服穿在身上天经地义，走到哪儿都有人奉承。"

"你张信二十出头就是正三品指挥使——

你知道我这辈子混到最大能是个什么官吗？"

他竖起一根手指，在张信面前晃了晃：

"从九品。

从九品啊！"

那根手指在微微发抖。

"我父母早亡，家道中落，连念书的钱都凑不出来。

小时候冬天穿不起棉袄，冻得手背上全是冻疮，又痒又疼，写字的时候笔都握不稳，墨汁和血水混在一起，把纸都浸透了。"

"要不是为了混个功名，我至于去给人家当上门女婿吗？