我愣住。

这不是戒尺，是师父的义肢。是他背着零食褡裢走街串巷时拄的那根；是他把我推下悬崖后，独自坐在当铺门槛上啃冷馒头时撑着的那根；也是他三年前失踪前，最后一次摸我头时拄着的那根。

现在，它变成了尺。

青玉质地，尾端刻着两个小字：“无咎”。

我没接。

它自己落进我手里，温的，像刚被人握过。

“写啊。”一个声音响起，稚嫩，却熟悉。

我抬头。

一个穿道袍的小孩站在我对面，约莫七八岁，手里拎着个葫芦，腰间别着半块桃酥。他左脚是木的，右耳垂挂着缺角铜钱——和我一模一样。

我知道他是谁。

不是真身，是残念，是师父不愿走完最后一程时，留在天地间的最后一口气。

“你不该叫醒我。”我说。

“那你打算睡到哪辈子？”他咧嘴一笑，眼里却没有笑意，“规矩是你定的，命是你写的，现在倒装起糊涂来了？”

我没反驳。

因为他说得对。万年前那一剑，是我亲手刺向自己心口的。不是为了斩天道，是为了给众生留一条不靠神佛也能活的路。

小孩把葫芦往地上一蹾，黑水顿时沸腾，墨色翻涌，仿佛整张天地都在等第一笔落下。

我举起戒尺。

不是用来打人，是用来定格。

尺尖轻点黑水，墨浪微荡，七柄剑同时嗡鸣，剑尖齐齐指向虚空。

我松手。

归墟剑率先飞出，剑身划过天际，不带杀气，只有一道沉静的光。它在空中一顿，写下第一个字——

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**人**。

接着是斩业剑，横掠如炊烟升起，写下——

**间**。

破妄剑尾随而至，轨迹像孩童奔跑时甩出的笑声，留下——

**即**。

最后一剑，是我从未命名的那一柄，它自胎记中浮现，通体无锈，却也不亮，只是静静悬着，像等一个人回家。