他没拔剑。

他只是向前，踏出半步。

脚掌落地，轻如落叶。

剑意，却从他眉心贯出，如针，如丝，如一缕看不见的寒气，直刺三道灰影交汇之处——不是他们的身体，不是他们的剑，是那三道剑势交汇的根，是那半息断点的中心。

他没喊，没吼，没运气。

他只是站着，踏出半步，让剑意，自己去找那空隙。

灰影的袖口，鼓动未停。

剑尖，仍悬在半空，颤得像要断。

沈清璃的刀，还卡在三寸之间，没收回，也没再进。

厅堂里，没有风。

银辉依旧流淌，照着青砖上的那道浅痕，照着鞋尖上那粒灰白碎屑，照着叶凌霄垂在身侧的左手——五指张开，掌心朝下，像一棵树，根扎在土里，枝叶不动，却把整个春天，压在了地底下。

那三道灰影，依旧不动。

可他们的剑，悬在了半空。

不是没落下。

是落不下去了。

叶凌霄的剑意，钉在了那半息里。

像一根针，插进钟表的齿轮缝。

他没笑。

没皱眉。

没看沈清璃。

他只是站着，踏出半步，剑意还在。

那半息，还没过去。

灰影的剑尖，又颤了一下。

极轻。

极短。

像枯枝，被风拨动。

叶凌霄的瞳孔，缩了一瞬。

他没动。

可他的剑，已经在心里，斩了三次。

第一次，斩的是自己的急。

第二次，斩的是自己的傲。

第三次，斩的是，他从前以为的“剑”。

他轻轻吸了一口气。