不远处，一名轻伤者缓缓站起，活动了下手脚，低声说了句什么，另一个人笑了笑。声音断断续续飘来，听不清内容。沈清璃依旧靠在焦石边，没动，眼睛闭着，像是睡着了。

叶凌霄低头看了看自己的手。

掌心有茧，指节粗大，是十八年练剑留下的痕迹。师傅教他握剑的第一天就说：“你无名无姓，就叫叶凌霄吧。”

从此他便以此为名，从未追问来历。

但现在，他第一次觉得，这个名字之外，或许还有别的什么。

他没动声色，只是将袖口往下拉了拉，遮住手腕上一道陈年烫伤——那是幼年时打翻药炉留下的，形状不规则，一直没人问过来源。

他坐了很久。

直到阳光移到脚边，影子彻底消失。他才微微侧头，看了眼藏玉片的方向，确认它仍贴着胸口，没有移位。

然后他抬起左手，轻轻按在布囊上，像在数里面还剩多少东西。

他的呼吸很稳，脸色如常，仿佛刚才什么都没发生。

可眼底深处，有一丝从未有过的专注，静静地沉在那里。