这不是巧合。五岁被捡，是因为必须由他捡；十八年习武，不是为了成仙，是为了有一天能查清真相；就连这场劫难，那些追杀者出现在荒坡，也许也不是冲着队伍里的某个人，而是冲着他。

空气静得能听见灯油烧尽的声音。

他没起身，也没吹灯。窗外巷子空着，风吹竹帘，哗啦响了一下，又停了。

他知道下一步该做什么。

不去找更多人问话了。许老先生不肯谈，说明这条路走不通。但他还有记忆——师尊留下的每一句话，每一个动作，甚至临终前那一眼回望的方向，都可能是线索。他要把这些年当成一场局来重新看一遍。哪一天说了什么，藏了什么书，烧了哪些旧物，有没有哪次外出迟迟不归……

他要把所有碎片拼起来。

他伸手，将桌上那张画着刻痕的纸折好，夹进随身的小本子里。炭笔推到一边，手指在桌面轻轻敲了两下，节奏缓慢，像在计算时间。

然后他靠向床头，依旧坐着，没脱鞋，也没合眼。

天还没亮，但有些事已经变了。

他不再是那个只知听命行事的徒弟了。