她挂了电话。

换衣服。

牛仔裤，黑色的卫衣，外面套了一件冲锋衣。她把水精放进口袋，把六枚镇魂钉从枕头下面拿出来——她睡觉的时候把钉子放在枕头下面，怕丢了——一枚一枚地装进防水袋，拉好拉链，塞进内侧口袋。

鞋带系了两遍，确保系紧了。

她把那把美工刀也放进了口袋。

不是用来杀人的。

是用来以防万一的。

她走出房间，经过走廊。经过程峰的房间，听到里面传来翻身的声音。经过苏文心的房间，门缝下面有光，她还没睡。经过张小伟的房间，安静得像没有人。

楼下，谢无咎已经站在门口了。

他穿着黑色的外套，右手缠着绷带，左手插在口袋里。月光从头顶照下来，把他的影子拉得很长很长。

“走吧。”他说。

林昭没有说“你不用去”。她知道说了也没用。

车是谢无咎开的。他的右手用不上力，只能用左手握方向盘，拐弯的时候要很用力地拉。林昭坐在副驾驶，左手掌心的绷带已经被血浸透了，变成了暗红色。

“你的手在流血。”谢无咎说。

“止住了。”

“没止住。”

林昭低头看了一眼，绷带上的红色确实在扩大，像一朵正在绽放的花。她把右手按上去，压住伤口。

“到了再说。”

车开了四十分钟。青云观在城东的山上，夜里没有路灯，只有车灯切开黑暗，照出前面一小段路面。两边的树影往后飞掠，像无数只手在挥动。

谢无咎把车停在观门口。

门没有锁。残师从来不锁门。他说“青云观的门永远开着，谁想进来都可以”。

林昭推开门，跨过门槛。院子里铺着青石板，石板上长了一层薄薄的青苔，月光照在上面，像一层银色的霜。

正殿的灯亮着。

残师在抄经。

林昭走进去，谢无咎跟在后面。残师没有抬头，笔在纸上移动，一笔一划，很慢，很稳。

林昭站在他面前，隔着那张书桌。

“第七枚镇魂钉在你手里。”她说。不是质问，是陈述。

残师的笔停了一下。只停了一下，然后继续写。

“是。”

“你为什么藏着？”

残师没有回答。他把这一行写完，放下笔，抬起头。他的眼睛是红的，不是哭过的红，是那种长时间没有睡觉的红。眼白上布满了血丝，像一张裂了无数道缝的地图。

“因为拿到第七枚，你就会知道全部真相。”残师说，“我怕你承受不了。”

“你怕我承受不了？”林昭的声音拔高了半度，但没有喊，“我妈死了。我爸死了。我连自己是谁都快不记得了。你还想保护我什么？”

残师看着她，嘴唇动了一下。

“保护你……不变成他。”

“变成他？变成英雄？”

“变成死人。”

沉默。

殿里的长明灯跳了一下，灯芯爆出一朵灯花，落下一缕黑烟。

林昭把手伸进口袋，握住水精。水精是烫的，像是有什么东西在里面燃烧。

“钉子给我。”

残师低下头，看着桌上那卷还没抄完的经。

“你确定？”

林昭没有回答。她只是看着他。

残师站起来，绕过书桌，走到正殿后面的暗室。林昭跟上去，谢无咎也跟上去。暗室的门是木头的，很旧，门把手上包着铜皮，铜皮上有一层绿色的锈。

残师推开门，走进去。

暗室里没有灯。他摸到墙上的开关，按了一下，一盏白炽灯亮了，光线惨白，照出一面石壁。石壁上有一道暗门，他按了一下某块砖，暗门开了，露出一段向下延伸的石阶。

地宫。

林昭走下去。石阶很窄，只能一个人通过，两侧的石壁上有水珠，在手电的光下反光，像无数只眼睛。

地宫不大。十几个平方，中间有一个石台，石台上放着一个石盒。石盒的盖子半开着，里面有一枚黑色的铁钉。

最后一枚。

林昭走过去，伸手去拿。

“等一下。”残师的声音从身后传来。

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林昭的手停住了。

“拿之前，”残师说，“我想说一件事。”

林昭转过身，看着他。残师站在石阶的最后一阶上，白炽灯的光从头顶照下来，他的脸一半在光里，一半在阴影里。

“你父亲不是被阴商会杀死的。”残师说。

林昭的手指收紧了。

“他是被自己人害死的。”残师说，“背我。”

白炽灯的光在跳——电压不稳，一明一暗，像呼吸。