母亲的手停了。她的眼泪终于掉了下来，滴在林昭的脸上，温热的，咸的，像雨。

“不坐火车。妈妈坐一朵云去。”

五岁的林昭歪着头想了想，觉得坐云比坐火车厉害。她笑了，露出两颗缺了的门牙。

“那你什么时候回来？”

母亲没有回答。她的目光从林昭脸上移开，看向病房门口。林昭顺着她的视线转头——门口站着一个男人。穿着白大褂，但不是医生。他的白大褂下面露出黑色的衬衫领口，领口上别着一枚暗红色的徽章。阴商会的标志。

男人走进来，手里拿着一支注射器。针头很细，针管里的液体是透明的，在日光灯下泛着冷光。他走到床边，站在母亲另一侧。

“沈静。”他的声音很低，像砂纸磨过玻璃，“你想好了吗？说了，给你打止痛针。不说，这一针下去，你就再也不会醒了。”

母亲没有看他。她一直看着林昭。

“不说。”她的声音很轻，但很稳。像一根钉子钉进木头里，拔不出来。

男人拉起母亲的袖子。母亲的手臂上有好几个针眼，有些已经发黑了，有些还在渗血，周围的皮肤青紫一片。他把针头扎进母亲的手臂，推了一半。母亲的身体猛地一颤，像被电击了一样，手指攥紧了床单，指节发白。但她没有叫，没有哭。她的眼睛一直看着林昭。

嘴唇在动。

林昭凑近了，读出了她的唇语。

“昭昭，妈妈不怕。因为你会好好的。”

针推完了。男人抽出针头，转身走了。白大褂的下摆在门框边闪了一下，消失了。母亲的手垂在床边，指尖上还残留着刚才被针扎过的血珠。暗红色的，很小，像一颗凝固的泪。她的眼睛还睁着，看着林昭，瞳孔里的光在一点一点地熄灭，像一盏油灯，油尽了，灯芯烧焦了，火苗在最后跳了一下，然后灭了。

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“妈妈？”林昭喊了一声。没有回答。

“妈妈！”又喊了一声。还是没有。

护士冲了进来。白色的人影在病房里晃来晃去，有人把林昭抱了起来，有人把母亲放平在床上，有人按着她的胸口，有人在喊“准备注射”。林昭被人抱出了病房，门在身后关上了。她透过门上的玻璃窗往里看，只能看到白色的人影和白色的床单，看不到母亲的脸。

但她看到了一样东西。